Le blog de Christian SCHOETTL

Dans quelques jours, ma petite caravane va s’ébranler vers le nord, retour vers mon village, l’aventure, vers la tension aussi.

Ici, le temps s’étire et file, les seules arrivées et départs d’amis sont des indices du jour de la semaine, voire de l’heure. Je me lève avec le soleil et me couche sans m’interroger sur les réunions du lendemain.

Bien sûr, pas un jour sans des échanges avec la mairie, le bar de la plage, sans courriers à écrire, à répondre, pas de mercredi sans réunion du personnel à 8 h 30, et combien d’appels du parc animalier pour me signaler un animal « qui n’a pas l’air bien », mais ce cordon ombilical m’est nécessaire et rien ne m’insupporte plus que des phrases du genre : « On ne voulait pas te déranger. »

J’aime ce Sud que nous nous sommes construits, cette « île » isolée dans la verdure. En 26 ans, combien d’amis sont passés, combien d’heures assis dans l’eau, avec les étoiles pour seul plafond, un verre de farigoule à deviser, à se raconter, à rire, à sourire, à se confier.

Ma mère nous a élevés en nous disant : « Il faut savoir être mineur et ministre. » Ici, ceux qui pénètrent l’intimité du lieu et lui donnent son âme ne le doivent jamais à un titre ou à un statut. Nous leur ouvrons ce petit univers en espérant qu’ils y soient en communion, une communion simple, loin des faux-semblants, du cœur à cœur.

Alors bien sûr, la vie fait que parmi ceux-là, il y a eu des ministres, des parlementaires, des maires, bien sûr, des « puissants », parce que chez bien des hommes et des femmes, au-delà de l’ego, il y a un petit supplément d’âme. Mais il y a eu, et il y a tellement de « vrais gens », d’amis de 30, 40, 50 ans, qui viennent pour quelques jours comme un bateau fait escale dans un port ami, tellement qui ont leur rite, leurs dates d’arrivée depuis 26 ans, avec cette respiration commune que nous attendons dès que le printemps pointe son nez, tous ceux à qui je dis que je suis aussi libre avec eux que si nous étions seuls.

Bien sûr, en 26 ans, il y a eu des petites déceptions. Le partage n’est pas une chose simple et des journées, des soirées à passer ensemble peuvent éclairer la personnalité de chacun différemment.

Bien sûr, ce nid peut donner la sensation de l’opulence, ce qui n’est pas le cas, avec le cortège de réactions que cela peut provoquer. Moi-même, sans doute, je ne prends pas assez cela en compte.

Le soleil, l’eau, les tomates de l’ami Pierre, la ratatouille, le rosé de Taradeau, les fleurs, les animaux en totale liberté, la douceur de vivre, c’est une parenthèse, une pause quasi vitale, mais je n’y passerai pas ma vie !

Je crois que l’homme a besoin de s’éprouver aux épreuves, qu’un horizon qui ne serait fait que de soleil, de discussions chaleureuses et vraies et de bonne bouffe, et très vite cet homme se demanderait rapidement ce qu’il fait sur terre.

Alors un vrai merci à tous ceux qui ont fait que cette maison perdue, loin de Saint-Tropez et de la Riviera, soit ce qu’elle est, car aucun gain au loto ne l’aurait permis. Au fond, une maison n’est jamais vraiment faite de pierres, d’eau, d’arbres ou de fleurs. Elle est faite de ceux qui y ont ri, parlé, aimé, parfois pleuré, et qui, en repartant, y ont laissé un petit morceau d’eux-mêmes.

Merci à ceux qui me permettent de m’évader de mon village pendant cette période un peu longue, et donc merci aux bienveillants en règle générale !